Afio o lápis
uma vez mais.

A pressa
escapa-me pelas mãos.

A ânsia
desfaz equívocos.

A gana de escrever
é grande, magna.

As palavras soltam-se,
velozes, no papel.

Ganham asas
vindas da imaginação.

A escrita liberta-se
do lápis, da mão, da alma,

Numa magia
que me eleva.

E eu atendo
aos seus pedidos.

Debruço-me sobre a página
e nela escrevo.

Escrever é-me tão natural
como respirar

É parte de mim,
da minha identidade.

E, quando escrevo,
eu sei quem sou.

Elisabete Martins de Oliveira
08.01.2020